Они пытаются понять, но гендерная и возрастная разница не позволяет этого достичь. Заметно, что девушкам хочется любви, что они ждут ее, и ищут в стихах великого поэта.
Хотя в первом ролике, там, где Безруков читает, "Заметался пожар голубой...", девушка, которая задавала вопрос артисту, с очень точной интонацией начала читать это стихотворение. А затем мимикой передавала его эмоциональный настрой.
НМВ, очень талантливая девушка!
З.Ы. Индеец, откуда вы стибрили про вулканы, пустыню и ледяное одиночество?))))
Они пытаются понять, но гендерная и возрастная разница не позволяет этого достичь.
А вы значит поняли? ))
Не будьте высокомерным. Понять о чем стихи мог только Есенин, как автор. Остальные трактовки последующих поколений и верны и неверны одновременно, потому что пропущены через призму личности и ее переживаний. Вам близка трактовка Безрукова, миллионам других близка трактовка этих девочек. У каждого свое понимание стихов Есенина. Тем гений и отличается от таланта.
Задолго до Безрукова я именно так понимал есенинские стихи. Причем далеко не с первого, и даже не со второго раза. Чтобы понять и почувствовать так, как понимал и чувствовал автор, нужно стать самому немного Есениным. Не в смысле создания стихов - этот талант уникален, а в смысле погружения в его внутренний мир, в его переживания. Одно время я вместе с другим есенинским фанатом ночами читал и перечитывал до одури стихи российского гения. Признаюсь, не обходилось в те часы и без стимуляции.
Девочка 19-ти лет, даже очень умная и чувственная девочка, не способна стать 25-ти летним молодым мужчиной, не способна почувствовать так же, как чувствует он.
"Дорогая, сядем рядом,
Поглядим в глаза друг другу.
Я хочу под кротким взглядом
Слушать чувственную вьюгу."
Мужчина предлагает женщине, а не наоборот. Женщина в этот момент может думать и чувствовать совершенно не то, что чувствует и думает мужчина.
Разве вас обыденность не убедила в этом?
Не беспокойтесь, Алис, я не стараюсь навязать вам свое понимание. Привить мужское начало женщине невозможно. Если, конечно, она - женщина!
вам еще нужно дорасти до Черного человека. Вы понимаете его слишком буквально.
ваше постижение и понимание поэзии не является единственно верным
И это все? Не густо.
"Понимать поэзию" - слишком общо, и касается только вас. Любое поэтическое произведение, и произведение вообще требует от потребителя индивидуального подхода.
Это через чур интимно для вашего "понимания". Занимайтесь лучше привычной для вас пропагандой
Был поэт неглубок и неярок,
неуживчив и вздорен слегка.
Жизнь поэта и так не подарок,
а под старость – и вовсе тоска.
Отираться по ангажементам
Да подачки сшибать под шумок...
А ведь он суеты под клиентом
С малолетства навидеть не мог.
Популярностью не избалован,
он ей сам отродясь не кадил.
Он искал, он работал со словом
и порой кое-что находил.
И ночами клубился над лампой
дым дешёвых его сигарет.
Ну а в том, что бог не дал таланта,
Ни беды, ни вины его нет.
Шли из прикупа разные масти,
но при нём оставалось всегда
всё, что нужно поэту для счастья, –
жёны, дети, болезни, нужда.
Он, как в тине, барахтался в теме
а когда разглядел что к чему,
истекло то недолгое время,
что отпущено было ему.
И разверзлась бездонная Лета,
и смотрел равнодушный народ,
как холодное тело поэта
выносили ногами вперёд.
И окончилась эта морока,
этот стрёмный бессмысленный бег.
А вокруг расстилался широко
белым саваном искристый снег... (c)
Бурной жизни итог подвести.
Промелькнули победы, удачи
И мечтаний восторги телячьи,
И надежды, как старые клячи,
Уж давно притомились в пути.
И сидишь целый день на террасе,
Озирая свой "рай в шалаше"...
Так немного терпенья в запасе,
Ничего не осталось в сберкассе,
Ничего не осталось в душе.
Но зато, если скинуть сорочку,
Взять лопату, залезть в огород,
Можно разбогатеть в одиночку,
Продавая клубнику в рассрочку,
И всего за какой-нибудь год!
Но, увы, мне нельзя нагибаться,
К сожаленью, мешает склероз...
И чего мне в навозе копаться?
И вообще молодым притворяться
Всё начнётся потом,
когда кончится это
бесконечное душное, жаркое лето.
Мы надеемся, ждём, мы мечтаем о том,
чтоб скорее пришло
то, что будет потом.
Нет, пока настоящее не начиналось.
Может, в детстве...
ну в юности... самую малость...
Может, были минуты... часы... ну, недели...
Настоящее будет потом!
А на деле
На сегодня, назавтра и на год вперёд
столько необходимо-ненужных забот,
столько мелкой работы, которая тоже
никому не нужна.
Нам она не дороже,
чем сиденье за чуждым и скучным столом,
чем свеченье чужих городов под крылом.
Не по мерке пространство и время кроя,
самолёт нас уносит в чужие края.
А когда мы вернёмся домой, неужели
не заметим, что близкие все почужели?
Я и сам почужел.
Мне ведь даже неважно,
что шагаю в костюме неважно отглаженном,
что ботинки не чищены, смято лицо,
и все встречные будто покрыты пыльцой.
Это не земляки, а прохожие люди,
это всё к настоящему только прелюдия.
Настоящее будет потом. Вот пройдёт
этот суетный мелочный маятный год,
и мы выйдем на волю из мучившей клети.
Вот окончится только тысячелетье...
Ну, потерпим, потрудимся,
близко уже...
В нашей несуществующей сонной душе
всё застывшее всхлипнет и с криком проснётся.
Вот окончится жизнь... и тогда уж начнётся.
